Ils étaient joyeux, soucieux, en famille, entre amis,
roulant
vers la maison, le travail, les vacances…
Ils étaient là, par hasard.
L’orage devait ȇtre de courte durée:
tonnerre, éclairs et pluie battante - morceaux d’aventure.
L’orage dure toujours
sur le pont de Gȇnes.
Le silence est de plomb au pieds du géant
blessé à mort,
où ils gîsent encore sous les décombres.
Sur la colline,
face au pont qui ne relie plus rien,
le bruit des marteaux-piqueurs
brise le silence,
laissé par le grondement du traffic.
À voix basse,
à voix de cimetière,
on honore
ceux qui ne sont plus,
sacrifiés aux pieds du
Veau d’Or.
