Gris argenté, un peu grisé,
De doux nuages reflètent
Le bleu de l’univers.
Timide et indécis,
De doux oiseaux gazouillent
Dans les bois sans feuilles.
Indécis, presque invisible,
Le soleil se montre seulement parfois
En bordure des nuages.
Timide et indécis,
Le printemps compte les bourgeons,
En respirant le doux parfum des mimosas.
Quand l’hiver reviendra,
Il lui dira, un peu hautain :
Mais oui, mon p’tit monsieur, ‘y a p’us d’saisons !
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